Taller de Lengua, Gramática, Expresión y Creatividad

Autor: Francisco Gabriel Zapiola Martín.

Participante del “Taller de Lengua, Gramática, Expresión y Creatividad”.

Cuadros

Durante los últimos años, he tenido que viajar muy seguido a Córdoba por razones familiares. Desde Capital Federal hasta Córdoba es un camino bastante largo, y como mi auto no es de los mejores, siempre me he visto obligado a hacer varias paradas en el camino. Qué desgracia la mía, el día en que se me ocurrió hacer una parada en el Motel de la Avenida. Así se llamaba, “El Motel de la Avenida”.

                Era la última parada del viaje. Estaba lloviendo. Yo estaba cansadísimo, pues me había levantado a las cinco de la mañana, y como si eso fuera poco, el viaje había tomado más tiempo que lo habitual porque había habido mucho más tráfico para llegar a la autopista. Lo cierto es que apenas había dormido, y eran más o menos las dos de la mañana. Tenía  esperanza por encontrar, de milagro, algún pueblito que nunca antes hubiera visto. Sin embargo sabía por dentro que no era muy posible, ya que llevaba unos 4 años con estos viajes frecuentes, y si había algo que no me faltaba, era conocer todas las zonas que frecuentaba durante la ida y la vuelta de mis viajes.
                Grata fue mi sorpresa cuando ví algo. No era un pueblo ni mucho menos una ciudad. Era un motel. El nombre en luces de neón que había en la entrada era “El Motel de la Avenida”, algo poco creativo. Sin embargo, era ideal para mí, ya que no sólo me podía hospedar durante la noche, sino que éste motel en particular tenía una pequeña estación de servicio instalada a la derecha de la entrada, del lado de afuera de la construcción. Bueno, no era una estación de servicio, era más bien simplemente un sólo puesto para recargar la gasolina. Estacioné del otro lado de la avenida, y luego de que un auto pasara a toda velocidad, a unos centímetros nada más de atropellarme, crucé.

Antes de entrar, noté que las luces estaban apagadas. Lo único que se podía escuchar era el sonido de la fuerte tormenta que había afuera, mis pasos y mi propia respiración. No tardé en darme cuenta de que o el dueño del lugar no estaba, o estaba durmiendo. Estuve unos diez minutos sentado en la entrada esperando a que alguien llegue, sumido en una oscuridad casi absoluta. La única luz que había era la luz de la luna que se filtraba a través de la ventana al lado de la puerta, y ninguno de los interruptores que había podido encontrar prendía ninguna luz. Tanteé para encontrar un escritorio. No podía distinguir qué había, pero sí me di cuenta de que había un timbre de plata. Lo toqué con una esperanza de que el dueño viniera, pero sólo me desilusioné al ver que seguía tan solitario como antes.

Estaba tan cansado que me costaba mucho esfuerzo mantener los ojos abiertos. Decidí entrar y dormir en alguna habitación, y pagarle y explicarle todo al dueño del lugar cuando llegara, o cuando éste lo despertara. Aunque sentía que no era una mala decisión, no estaba muy cómodo con ella. ¿Y si el dueño me despertaba a mitad de la noche y me daba un susto tremendo? ¿Y si el dueño resultaba ser un psicópata sanguinario? ¿Y si el dueño me demandaba o me robaba el auto? ¿Y si el dueño...  Esa noche pensé en muchas razones para no dormir allí,  la verdad es porque el lugar me daba escalofrío. Reuní valor, y abrí la puerta que estaba más a la derecha, que tenía un cartel arriba, del lado de la entrada, diciendo “Habitaciones 15, 16, 17, 18, 19 y 20”. Había un pasillo. Con el primer paso, pisé un montoncito de vidrio roto. En la pared de la izquierda había unas cuatro puertas, y en la pared del fondo una puerta más. En la pared de la izquierda había tres ventanas, dejando pasar la luz azul de la luna y evitando que el pasillo quedara en oscuridad total. Había dos cuadros, uno entre cada ventana. No les presté mucha atención de momento. Intenté abrir la primera puerta, sólo para encontrar que estaba cerrada. Había muchísima humedad en el aire. Yendo hacia la segunda puerta, sin querer mi mirada cayó en el primer cuadro, entre las primeras dos ventanas. Era de un niño, pero con la cara llena de cortes y toda raspada. Tenía un ojo totalmente destrozado, y la nariz desfigurada. Yo sentía que me seguía con la mirada. Intenté no observarlo y no darle mucha importancia, y seguí hasta la segunda puerta. Cerrada. Lo mismo con la tercera. Mientras caminaba hasta la cuarta puerta, miré el otro cuadro. Esta vez era de un adulto, pero con un ojo y la boca cocidos. También sentía que me seguía con la mirada, con su único ojo lleno de moretones. “Debe ser nada más mi imaginación”, me dije a mí mismo y seguí hasta la última puerta. Estaba abierta. En la habitación sólo había una cama y un lavamanos con un espejo arriba. Había un olor a podrido muy fuerte. Me acosté en la cama, la cual para mi desgracia estaba fría y húmeda. A pesar de esto, luego de unos diez minutos, me quedé dormido.

Me despertó el frío intenso de la mañana. El cuarto seguía oscuro, pues no tenía ventanas, pero se veía la luz por debajo de la puerta cerrada. Abrí la puerta. De todas las cosas que podría haber visto, lo que ví tenía que ser lo peor.

A través de donde antes se podían apreciar unos retratos de gente lastimada, ahora se veía la autopista, bien iluminada. No eran cuadros, eran ventanas.

Autora: Natalia Saccone (Egresada del I.E.S en Lenguas Vivas “J.R.F”).

Participante del “Taller de Lengua, Gramática, Expresión y Creatividad”.

El Pirata

La madre revuelve cajones y estanterías, carteras y bolsillos varios en busca de su preciado par de aros. Se empezó a desesperar hace cosa de media hora, y ya su ritmo raya en lo frenético.

–¿Mami, me lees un cuentito? –la tierna voz del niño de tres años grita desde su pequeña cama.

–No puedo ahora, Eze. Estoy buscando una cosa. –contesta su madre por enésima vez en dos minutos mientras continúa con su búsqueda.

–¿Qué buscas, ma? –pregunta Ezequiel, mirando cómo la mamá va de acá para allá, cada vez más rápido. En su mente, la mamá está jugando. Está buscando un tesoro.

–Algo. Unos aros de monedas que eran muy viejos…

–¿Y eran monedas de oro?

La mamá para y mira a su hijo, sospechando.

–¿Los viste, Eze? No habrás estado jugando con mis aros, ¿no?

El niño frunce el ceño. Él no los tocó. Niega con la cabeza y ella suspira...

–¿Eran como los doblones de oro de los piratas?

La madre sonríe y se sienta en la cama con él, dándose por vencida.

–Algo así.

El nene está claramente interesado en la historia. La mira expectante y ella ríe.

–Cuenta la leyenda, que esos aros vienen de un tesoro real. Hace mucho, mucho tiempo, en los tiempos de los piratas, existía un hombre que solía ser honesto hasta que la codicia se apoderó de su corazón.

–¿La codi…co…dicia? –el nene pregunta sin entender–. ¿Qué es eso?

–Codicia es algo que hace que las personas más buenas quieran ganar más y más plata, hasta que se hacen malos –intenta explicar la madre.

El nene asiente pensativo, con el ceño fruncido una vez más. La madre sonríe y continúa.

–Bueno. Éste Capitán… –mira alrededor y ve una remera de su hijito, que la inspira a elegir el nombre–. El Capitán Rojo, se volvió muy malo. Juntó marineros experimentados, con los que saquearon tesoros, casas y otros buques. Se convirtieron en piratas.

Ezequiel sonríe, divertido.

–El Capitán Rojo y su gente juntaron un tesoro enorme –continúa ella, gesticulando–. Tenían oro, joyas, hermosas pinturas, varios instrumentos de los Mayas…

–¿Y muffins? –pregunta el inocente niño y la madre ríe.

–¡Tenían un muffin de oro!

El nene ríe y aplaude, aunque no entiende porqué la mamá se quedó con los aros y no con el muffin de oro.

–¿Y qué pasó con el Capitán Rojo?

–Bueno, una vez, la marina los encontró y bombardeó su barco.

Ezequiel inhala, asustado.

–Y el Capitán se llevó el único bote de emergencia con su tesoro, dejando que sus marinos se hundieran con el barco. Era un hombre muy codicioso.

–¿Y qué pasó con el Capitán?

–Vagó por días y noches a la deriva, hambriento y asustado, hasta que llegó a una isla. Vivió en ella por años y decidió enterrar su tesoro para que estuviera seguro. Todas las noches de luna llena, iba al claro donde lo había enterrado y se le aparecía su amada Isabel…

–¡Como la abu! –interrumpe el nene.

–Sí, Isabel como la abu –admite la madre–. Ella le cantaba una canción celta hermosa, que hablaba de un amor perdido.

–¿Y qué pasó después?

–El hombre murió de vejez, llevándose consigo un corazón roto. Pero cuentan aquellos que lo conocieron que la codicia se esfumó de su corazón al volver a ver a su amada. Se dio cuenta de lo malo que había sido y de que su amor por el dinero había arruinado su vida. Había dejado atrás a una hermosa mujer y su tripulación y se había llevado a cambio cosas materiales que ya no le servían –la madre mira a su soñoliento hijo y sonríe–. Había dejado de lado una vida de felicidad por dinero.

Después de una pausa larga, en la que Ezequiel se duerme, ella suspira.

–Nunca cambies el amor por la plata, bebé. O vas a terminar solo.

Los aros de oro que le había regalado su esposo dos meses antes de abandonarla brillan, cómplices, desde su mesa de luz.